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“这药一天一剂，煎的时候水开了再煮二十分钟。”我嘱咐道，“另外，黏黏的东西还是要少吃，加重肠胃负担。糯米、年糕、汤圆这些，消化起来需要脾胃花很大力气。偶尔吃一点可以，但不能多，更不能天天吃。”
妇人点点头，把药包放进那个名牌包里，旁边那个年轻人一直没说话，这时候伸手接过包，搀着她往外走。
“谢谢云师父，谢谢小师父。”妇人走到门口又回头，“那我这以后是不是就不能吃汤圆了？”
师父在诊桌前坐着，端起茶盏。“不是不能吃，是吃的时候知道自己在吃什么。吃一个，就好好嚼，慢慢咽。别一边说话一边吃，别一边想事情一边吃。吃完了，走一走，让胃里的东西动一动。”
妇人愣了一下，点点头，走了。
我站在门口，看着那母子俩的身影消失在巷口。阳光已经落下去了，巷子里暗下来，只有远处人家的灯亮着。
我回到堂屋，坐在石桌旁。
师父还在喝茶，师母在厨房里忙活，静儿帮着择菜。乐乐在院子里跑来跑去，追着一只蛾子。
我脑子里还在想着刚才那妇人。
黏的东西。
师父以前说过，身体的智慧比脑子聪明。它知道什么该进，什么不该进。可人偏偏爱吃那些黏的——汤圆、年糕、糯米饭，还有那些更黏的东西：情啊，恨啊，放不下的人啊，过不去的事啊。
我在心里想着这些，没说出来。
师父看了我一眼，没说话。他端起茶盏，慢慢地喝着。夕阳的余晖从窗户照进来，照在石桌上，照在茶盏里，茶汤泛着琥珀色的光。
我忽然想起刚才那个病人。她穿着华丽的衣服，背着名牌的包，可她坐在诊桌前的时候，脸上那些细细的纹路，眼睛里那些沉沉的倦意，是藏不住的。
她吃下去的，不只是汤圆吧。
那些黏在胃里化不开的东西，也不只是糯米吧。
我看着师父，他还在喝茶，脸上什么表情也没有。
可我总觉得，他什么都知道。