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没有怒意。没有嘲讽。像法官念判决书。
麦迪的嘴唇动了一下。没出声。
他想说什么来着？想反驳？想对骂？他不记得了。大脑一片空白。
刚才那记三分——他看到了球进篮筐的画面。旋转，弧线，入网。他甚至提前听到了网花摩擦的声音。
但那个画面是假的。
球在第十排胖子的怀里。
解说席上的声音终于恢复了。
“我的老天……那个盖帽……他是从哪起跳的？回放！给我回放！”
大屏幕切出慢动作。
林峰的起跳点被用黄色圆圈标注——距离麦迪侧后方一米九。起跳时麦迪的球已经离手。林峰在空中的最高点比麦迪的出球点整整高出两个头。
掌心与篮球接触的角度是七十二度。
纯粹的排球扣杀。
“这不是盖帽！”解说员的声音走了调，“这是拦网！这是空中拦截！他把得分王的投篮当排球扣了！”
费城球权。
底线发球。艾弗森把球推给走回半场的林峰。
林峰接球。
他走到了弧顶偏左的位置。
同一个点。
三十秒前麦迪出手三分的那个点。
地板上还有麦迪后撤步留下的鞋印。
林峰踩在那个鞋印上，停住了。
魔术队三人扑了过来。阿姆斯特朗从正面，希尔从左侧，德克勒克从右侧。
三个人。六只手。
全部糊在脸上。
林峰没有做任何假动作。没有突破的意图。没有传球的暗示。
他在三只手掌的缝隙里，找到了一条宽度不到十厘米的出手通道。
起跳。
0.3秒。
球穿过三人的指缝，带着急速回旋升空。
弧线高得离谱。高到球馆穹顶的射灯在球面上拉出一道完整的光弧。
场内所有人仰着头。
“唰。”
空心。
95:92。
林峰落地。球鞋压在麦迪的鞋印上，磨平了那道痕迹。
他没有看篮筐。没有举手庆祝。
他扭过头，看了一眼站在罚球线延长线上的麦迪。
麦迪的双手垂在身体两侧。指尖几乎碰到膝盖。那是一种所有力气都被抽干后才会出现的姿态。
他的嘴张着。没有喘气的声音。像鱼被丢在岸上。
林峰收回视线，转身回防。
经过费城替补席时，布朗递过来一条毛巾。
林峰没接。
“还早。”
布朗缩回了手。
对面的魔术替补席上，里弗斯没有叫暂停。因为他不知道暂停之后该在战术板上画什么。
画“投降”两个字吗？
场上，麦迪弯下了腰。
双手撑着膝盖。汗水从下巴滴落，在地板上砸出的水渍越来越密。
他能感觉到自己的心流状态正在碎裂。
那种篮筐大得像海洋的幻觉消失了。取而代之的是一个冰冷的事实——
他燃烧了一切，把分差从二十二分追到零。
然后林峰用一个盖帽和一记三分，花了四十五秒，把一切打回原形。
蜡烛两头烧完了。
火灭了。
只剩一缕青烟，和满桌的蜡油。
比赛还剩八分钟。
八分钟。
麦迪直起腰，眼眶通红。他看着中圈站定的林峰的背影。
那个背影一动不动。
在等他。
像在等一场注定结局的行刑。
……
与此同时。
洛杉矶，斯台普斯中心。
湖人队训练结束。
科比·布莱恩特坐在更衣室里，面前的电视正播放水屋中心的实时画面。
他看到了那记扇飞到第十排的盖帽。
他看到了同位置回敬的超远三分。
科比按下了遥控器的暂停键。
画面定格在林峰踩着麦迪鞋印出手的那一帧。
科比盯着那个画面，嘴角的弧度一点一点收紧。
他拿起训练馆的钥匙，站了起来。
现在是晚上九点。
距离凌晨四点，还有七个小时。
他决定不等了。