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两人往车的方向走，陶非的手始终牵着她，没松开。
天边的星星还没完全隐去，和渐亮的天光交织在一起，像一幅刚画好的画。
田辛茹突然想起陶非常说的一句话：“我干的是黑夜的活，却得朝着天亮走。”
此刻她终于懂了，这世上最动人的，从来都不是惊天动地的誓言，而是有人愿意在黑夜里，为你，为更多人，一步步朝着光的方向走。
哪怕慢，哪怕难，只要身边有彼此，就敢一直走下去。
车后座的陶然翻了个身，嘴里嘟囔着“爸爸”。
陶非拉开后车门，看着儿子熟睡的脸，轻轻笑了。
田铮把车停在手工馆门口时，季然看着玻璃窗里琳琅满目的毛线、黏土和拼图，眼里满是好奇：“这又是什么新花样？”
“下去就知道了。”田铮拉开车门，指尖在她头顶轻轻敲了敲，像在逗一只好奇的小猫。
馆内暖黄的灯光洒在货架上，空气中飘着木头和胶水的淡淡清香。
田铮径直走到乐高区，目光在一排排包装盒上扫过，最后停在一个半人高的盒子前。
那是个复刻版的两层小洋房，屋顶有烟囱，窗户上印着碎花窗帘，连院子里的秋千都做得栩栩如生。
季然一眼就看明白了，心头像被什么东西轻轻撞了一下。
这个总把“任务”“训练”挂在嘴边的男人，表达心意的方式总是这么笨拙又直白。
他没法时刻陪在她身边，就想给她拼出一个“家”的模样。
“这个行吗？”田铮拿起盒子，转身问她，耳根悄悄泛红。
他其实在心里盘算了很久，怕太幼稚，又怕她觉得敷衍。
季然走过去，指尖轻轻碰了碰包装盒上的小洋房：“你选的，都好。”
从馆里出来，田铮牵着她拐进旁边的小巷。
卖烤肠的小摊冒着白气，老板熟练地翻转着铁架上的香肠，油脂滴落，发出“滋滋”的声响。
“要两根，多放辣。”田铮松开她的手，从口袋里摸出零钱。
季然捧着热乎乎的烤肠，咬了一口，辣味混着肉香在嘴里散开，暖得从舌尖一直熨帖到胃里。
巷子里的路灯昏黄，偶尔有晚归的人骑着自行车经过，车铃“叮铃”作响。
她看着田铮低头吃烤肠的样子，突然觉得，这就是她想要的人间烟火——不用轰轰烈烈，只要这样牵着他的手，走在寻常巷陌里，就很好。
他们又买了些卤味和粥当夜宵，田铮把乐高盒子小心翼翼地放进后备箱，像捧着什么稀世珍宝。
“别碰坏了。”他叮嘱道，嘴角还沾着点烤肠的油脂。