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他脑海中闪过画面：太史公执简而立，字字如铁；苏武持节北海，风雪不改其志；岳飞怒发冲冠，背刻“精忠报国”；文天祥囚服加身，正气凛然。他们将毕生信念交付于他，不是为了让他看着这一切被抹去。
“我刚寻得传承之魂，你便毁我苍生？”
他在心中低语，声音极轻，却如刀锋划过冰面。
记忆翻涌。他曾是二十一世纪的学生，在图书馆翻阅《史记》，为“赵氏孤儿”落泪；他曾是大周赘婿，被人唾弃，却仍捧书苦读；他借诗破敌，以文卫道，不是为了成为英雄，只是为了守住那些不肯低头的读书声，守住那些在黑暗中仍愿点灯的人。
可现在，灯全灭了。
火种将熄。
他缓缓站起，左手握拳，贴在胸前，指节因用力而泛白。风更大了，吹乱他的发，吹得儒衫紧贴身躯，像一层裹尸布。他抬头，望向那悬于中天的邪神，眼中怒焰升腾，不再是惊愕，不再是悲痛，而是纯粹的、燃烧一切的愤怒。
他看见北境孩童失散于乱石之间，手中还攥着半块干粮；看见江南女子抱着婴儿跃入井中，只为不让其受辱；看见老塾师在倒塌的学堂前，用身体护住最后一卷《孝经》，直至被落梁砸中。
他看见文明在崩塌。
他看见人心在熄灭。
他看见自己所守护的一切，正在被碾成尘埃。
“诸君所寄，我不敢负。”
他低声说出这句话，声音不大，却像一口古钟在识海中撞响。文明长河仍在体内流淌，先贤之力尚未动用，但他知道，这一战，避无可避。
他站在断崖之上，脚下是破碎的祭坛，前方是吞噬光明的黑暗。邪神再度咆哮，声波如潮，震碎百里之外的山崖，飞石如雨。可他不动，只是盯着那双赤红血月般的巨眼，仿佛要用目光将其剜下。
风卷起他的衣角，竹简玉佩终于不再发烫，而是变得温润，如同承载了千年的沉默。他知道，接下来的每一步，都将踏在血与火之上。
他抬起右脚，向前迈了半步。