“这个人，你要记住。”周伯庸的声音，像在宣读一份判决书，“他能在法国人、日本人、北洋军阀之间左右逢源，靠的不是拳头，是人心。他给那些流离失所的人一口饭吃，给那些走投无路的人一条活路。所以，那些人为他卖命，心甘情愿。”
他又在旁边写下了“福源”二字。
“我们呢？我们给那些在夹缝里求生的小钱庄、小商行一条活路。我们帮他们洗钱，帮他们周转，让他们在高桥和恒赉的夹击下，不至于立刻破产倒闭。所以，他们把我们当成菩萨。”
沈逸风怔怔地看着桌面上的水渍，那两个字，像两道深深的烙印。
他终于明白了。福源，不是什么金融卫士，也不是什么慈善机构。它是一个在灰色地带游走的掮客，用金钱和规则，维系着一小片属于他们的、岌岌可危的生存空间。
“那……那我们做的这一切……”
“没有对错。”周伯庸打断了他，语气斩钉截铁，“只有立场。我们站在哪边，哪边就是对的。今天，我们站在杜先生这边，帮他周转军火，就是在为自己的将来，铺一条路。”
他抬起头，目光如炬，直视着沈逸风的眼睛：“小风，你害怕了？”
沈逸风没有回答。
他怕吗？
是的，他怕。怕自己双手沾满无辜者的鲜血，怕自己守护的银元，最终变成了射向同胞的子弹。这种恐惧，像一条冰冷的毒蛇，缠住了他的心脏。
但比恐惧更强烈的，是一种被欺骗的愤怒，和一种被卷入深渊的无力感。他曾以为自己在学习守护一座城市的金融命脉，到头来，却发现自己在为一场即将到来的、更血腥的战争，添砖加瓦。
周伯庸看着他失魂落魄的样子，忽然叹了口气。他伸出那只布满老茧的手，拍了拍沈逸风的肩膀。
“想通了？”
沈逸风茫然地抬起头。
“想通了就好。”周伯庸拿起那本账簿，小心翼翼地重新用油布包好，放回沈逸风手里，“这东西，你收好了。以后，还会有更多这样的‘货单’。福源要生存，就得在刀尖上跳舞。”
他顿了顿，又补充道：“你也一样。要么，就退出。要么，就把你的手，洗干净。”
沈逸风低头看着手里的油布包，那里面包裹的，不仅仅是几张发黄的纸，更是整个上海滩的血雨腥风，和一份沉甸甸的、他无法拒绝的宿命。
他的手，在抖。
不是因为害怕，而是因为愤怒。
一种想要撕碎这一切，又无能为力的愤怒。
他知道，从这一刻起，他再也无法做一个单纯的、只和银元账簿打交道的学徒了。
他被推进了染缸，从此，再也洗不干净。