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帐篷里就剩他们俩了。
高城看着许三多依旧绷得笔直的后背，伸手一把按住了他握着铅笔的手。
许三多的手很凉，指节因为用力攥着笔，泛着青白，硬邦邦的。
“停，别画了。”
高城的声音放软了点，
“手松开，别攥那么紧。你小子现在都把人家师侦营的指挥窝子一锅端了，
够可以的了。天塌下来，有我这个连长顶着，轮不到你一个班长把什么事都扛自己身上，听见没？”
许三多的手被他按着，笔尖停在纸面上，墨点晕开了一小片。
他顺着高城的力道，慢慢松开了攥着铅笔的手指，可后背的线条却依旧没松下来，只是低低地、老实应了一声：
“连长，你歇着吧，我盯着。真有动静，我能第一时间反应过来。”
高城看着他这副死心眼的样子，也知道他这性子——不想说的话，撬都撬不开。
他没再逼问，只是抬手揉了揉他那扎手的板寸脑袋，语气里全是无奈又纵容：
“行，你要盯就盯。我在旁边眯会儿，后半夜铁定换你。别跟我硬撑，困了就吭声，听见没有？”
“嗯。”许三多点了点头，拿起桌上的搪瓷缸，又搬了个小马扎，轻手轻脚地走到了帐篷门口，掀了半边门帘，坐在避风的地方。
风雪裹着寒气往脸上扑，他却没什么感觉，只是捧着温热的搪瓷缸，抬头看着被风雪遮得严严实实的夜空。
没有星星，也没有月亮，只有无边无际的黑，像他穿越过的那些生死边界，一眼望不到头。
他坐得依旧笔直，后背的弦始终绷着，只有握着搪瓷缸的手指，在无意识地微微收紧。
只要是演习，是出任务，他的神经就松不下来。
手里攥的不只是他自己的命，还有兄弟的命，一步错，就可能有人再也回不来。
只有一个人，能让他把这根绷的弦，松下来哪怕一点点。
可那个人，现在不在这里，甚至不在这个时空里。
指尖无意识地摩挲着搪瓷缸冰凉的边缘，缸壁上的热度一点点渗进皮肤里，却暖不透心底那片密密麻麻的刺痛。
他想起最后那场任务，他走得那样狼狈，那样猝不及防。
那个人，会很难受吧。
眼角忽然一热，有什么东西顺着脸颊滑了下来，砸在冰冷的手背上，瞬间就被风雪吹得凉透了。
许三多猛地回过神，飞快地抬起袖子擦掉了眼角的湿意，动作快得像什么都没发生过。
他依旧坐得笔直，目光沉沉地望着风雪里的黑夜，只有微微泛红的眼尾，和攥得指节发白的手，泄露出了那一点点没压住的情绪。
那些没说出口的话，那些藏了十几年的心思，那些因为对方的家庭、前途，硬生生憋回去的回应，全都跟着他的牺牲，埋在了那个满是硝烟的时空里。
帐篷里传来高城轻微的鼾声，风雪还在耳边呼啸。
许三多捧着渐渐凉下来的搪瓷缸，依旧坐在门口，像一尊纹丝不动的岗哨，把所有翻涌的情绪，都严严实实地藏进了无边的黑夜里。